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第二十四章苏曼的筹码(第1/2页)
苏曼并未真正放手。那通搅乱画室温存的电话不过是试探性的尖刺，真正的围猎藏在更隐蔽的阴影里。三天后，老白在电话里吞吞吐吐地转达了邀约，语气里带着明显的为难：“陈迹，苏曼托人递了话，说有要事谈，地方定在‘云顶阁’，那地儿……不好推辞。”
“云顶阁”三个字像块浸了冷水的石头，沉在陈迹的心头。那是城西最私密的会所，藏在半山腰的竹林里，出入皆需预约，玻璃幕墙外是悬空的观景台，据说连餐具都是定制的骨瓷。与他那间满地颜料、飘着松节油气味的画室比起来，简直是两个维度的世界。
傍晚六点，陈迹推开了会所的雕花木门。紫檀木的香气裹着冷调的香氛扑面而来，与画室里颜料的腥甜截然不同，带着一种拒人千里的精致。穿燕尾服的侍者无声地引他穿过长廊，地面的大理石光可鉴人，映出他身上洗得发白的牛仔衬衫，显得格格不入。水晶吊灯的光碎在地面，像撒了一地的碎玻璃，刺得人眼睛发紧。
包间的门被推开时，苏曼正背对着他站在观景台前。她穿一身炭灰色西装套裙，剪裁利落得像手术刀，衬得腰身愈发纤细，肩线笔挺，完全没有了往日在画展开幕式上的柔媚。听见动静，她转过身，嘴角勾起一抹精准的笑，不多一分谄媚，也不少一分疏离。
“坐。”她指了指对面的丝绒沙发，声音里带着惯有的掌控力。桌上已经醒好了红酒，深红色的液体在水晶杯里轻轻晃着，折射出暧昧的光。侍者端来的开胃碟精致得像微型艺术品，三文鱼被切成薄如蝉翼的片，点缀着金箔，可陈迹只觉得喉咙发紧，想念起画室里周苓煮的、飘着葱花的面条。
苏曼没有多余的寒暄，指尖在真皮桌面上敲了敲，侍者立刻会意地退出去，顺手带上了门。包间里瞬间安静下来，只剩下空调出风口细微的声响，还有红酒杯碰撞桌面的轻响。她从手袋里拿出一份烫金封面的计划书，推到陈迹面前，封面上“鼎盛艺术基金”几个字印得格外醒目，边缘还压着暗纹。
“看看吧。”她端起红酒杯，抿了一口，目光锐利如刀，“鼎盛基金牵头的年度艺术项目，拨给个人艺术家的专项支持，全国只有三个名额。不仅能办顶级个展，还能对接威尼斯双年展的策展人，你的《大道》系列，正好能塞进‘东方新表现主义’的主题里。”
陈迹的指尖落在计划书的封面上，烫金的纹路硌着掌心，像块没有温度的金属。他没有翻开，只是抬眼看向苏曼。这个女人他太熟悉了，他们曾在美院的画室里一起调过颜料，在简陋的出租屋里分过一块面包，后来却在名利场里渐行渐远。她的精明像淬了毒的颜料，能调出最光鲜的色彩，也能腐蚀最纯粹的画布。
“我知道你最近和那个小姑娘在一起。”苏曼晃了晃红酒杯，酒液在杯壁上留下蜿蜒的痕迹，像干涸的泪痕。她的语气带着几分漫不经心，眼神却像探照灯，死死锁在陈迹脸上，“周苓，是叫这个名字吧？年轻身体好，皮肤嫩得能掐出水，是能给你点新鲜灵感。”
她顿了顿，嘴角的笑意冷了下来，带着毫不掩饰的鄙夷：“但陈迹，你摸着良心说，她除了给你一个堆满废画稿的廉价画室，除了对着你的画说几句‘好棒’‘有力量’的盲目崇拜，还能给你什么？人脉？资源？还是能让你的画挂进卢浮宫的门路？”
苏曼伸出指尖，轻轻点了点那份计划书，指甲上的裸色甲油泛着冷光：“现实点，这个世界认的是这个。不是你画布里那些没用的情绪，不是那个小姑娘眼里廉价的信任。”
她突然身体前倾，身上的香水味猛地侵袭而来，是某种冷调的木质香，混着红酒的醇厚，带着无形的压迫感，几乎要将陈迹包裹。“回到我身边。”她的声音压得很低，却带着不容置疑的诱惑，“你需要我的人脉和资源，我手里握着鼎盛基金的决策权，一句话就能让你平步青云。我们可以签协议，互不干涉私生活，除了必要的公开场合，你甚至不用应付我。”
“你得到你想要的舞台，”她的目光掠过陈迹的脸，带着一丝志在必得的笃定，“我得到我想要的……你的作品，还有作为‘艺术家伴侣’的体面。”说到最后几个字，她的语气暧昧起来，指尖在桌沿轻轻划着圈，“如果合作得好，婚姻也不是不能谈。毕竟，利益捆绑才是最牢固的。”
陈迹看着她，心脏像被一只冰冷的手攥住。这个他一度差点与之共度一生的女人，此刻就坐在对面，妆容精致，气场强大，像一朵盛开在寒冬里的黑玫瑰，美丽却带着剧毒。他太清楚她的能力，她能轻易将他托上云端，让他的画被藏家疯抢，让他的名字出现在艺术杂志的封面上；可她也能轻易将他摔碎，就像当年散播他“抄袭”的流言，让他差点被踢出艺术圈。
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计划书就躺在眼前，封面上的烫金在灯光下闪着诱人的光，他几乎能看到那条看似光鲜的“大道”就在脚下——光洁的展厅地板，衣着考究的观众，闪光灯不停闪烁，策展人用带着口音的中文夸赞他的作品……那是他年轻时最渴望的场景，是他当年忽略林婉、拼命追逐的目标。
可就在那片光怪陆离的幻象里，突然闯进了别的画面。是仓库改造的画室里，浓烈得呛人的颜料味，混合着周苓洗画笔时的松节油清香；是深夜里，他喝空的二锅头瓶子，瓶口还留着辛辣的余味，周苓悄悄换成了酸甜的梅子酒；是父亲临终前留给她的那个铁盒，里面装着半块干硬的馒头，还有一张写着“胆”字的旧纸，墨迹晕染，却力透纸背。
最清晰的，是周苓的眼睛。在画室昏黄的钨丝灯下，她蹲在地上捡画稿，头发垂下来，遮住了半张脸，可抬头时，眼里的光清澈得像山涧的泉水，没有一丝杂质，满是信任与温柔。那眼神，和当年林婉望着他的眼神不一样，林婉的眼里有期待，有失落，最终成了死水；而周苓的眼里，永远有不灭的光，像暗夜里的星辰，照亮他那些狼狈不堪的时刻。
“不了，苏曼。”陈迹听到自己的声音，平静得出奇，没有愤怒，也没有犹豫，像在陈述一个早已既定的事实。他将那份计划书轻轻推回去，指尖离开烫金封面时，竟有种如释重负的轻松，“那条路，我看着眼晕。”
苏曼脸上的笑容瞬间僵住，像被冻住的湖面。她盯着陈迹，眼神里的锐利几乎要穿透他的皮肤，过了几秒，她才缓缓靠回沙发里，端起红酒杯，却没有喝，只是任由酒液在杯里晃着。“你会后悔的。”她的声音冷得像冰，“陈迹，你以为你那点野路子画派算什么？没有资本捧，没有人脉推，就是街边没人要的垃圾。没有我，你连个像样的展厅都租不起。”
她顿了顿，语气里带上了威胁的意味，像毒蛇吐出信子：“还有那个小姑娘，周苓是吧？你觉得她能承受多少？艺术圈的流言蜚语，赞助商的刁难，甚至……一些不太体面的手段。她那么干净，摔在泥里，怕是爬都爬不起来。”
陈迹猛地站起身，椅子腿在大理石地面上划出刺耳的声响，打破了包间的死寂。他的眼神冷了下来，周身的气息像结了冰，与刚才的平静判若两人。“我的画，以后只走窄门。”他一字一句地说，每个字都带着沉甸甸的分量，“至于她，别碰。”
这不是请求，是警告。他太清楚苏曼的手段，那些藏在笑容背后的阴狠，那些看似无意却能置人于死地的流言。他不能让周苓受到伤害，那个在画室里默默为他收拾残局、在他崩溃时递上温水的姑娘，是他现在唯一的光。
苏曼没有再说话，只是冷冷地看着他，眼神里的轻蔑与愤怒几乎要溢出来。陈迹没有回头，径直走向门口，手握住门把手时，他能清晰地感受到身后那道冰冷的目光，像无数根细针，扎在背上，如芒在背。
推开门的瞬间，走廊里的紫檀香气涌进来，却驱散不了他心头的寒意。他快步穿过长廊，侍者惊讶地看着他仓促的背影，却不敢多问。走出会所大门，晚风吹在脸上，带着竹林的清香，终于吹散了包间里的压抑。他掏出手机，指尖有些颤抖，拨通了周苓的电话。
“阿苓，”他的声音里带着一丝不易察觉的疲惫，却又无比坚定，“今晚想吃你煮的面条，加两个荷包蛋。”
电话那头传来周苓温柔的应答声，像一股暖流，顺着听筒淌进心里，驱散了苏曼带来的所有寒意。陈迹挂了电话，抬头看向远处的夜空，星星很少，却有一轮弯月，淡淡地挂在天上，像周苓眼里的光。
他知道，拒绝苏曼意味着什么。赞助泡汤，画展受阻，甚至可能迎来更多的刁难与打压。可他不后悔，那条看似光鲜的大道，铺满了利益与算计，走上去只会让人迷失；而他选择的窄门，虽然崎岖，却有颜料的香气，有二锅头的辛辣，有周苓的陪伴，那才是他真正想要的“大道”。
晚风拂过竹林，发出沙沙的声响，像在为他的抉择伴奏。陈迹握紧手机，大步走向停在路边的旧摩托车，车灯亮起的瞬间，照亮了前方崎岖却坚定的路。